En el cristal.

Una gota de lluvia resbala en el cristal de un tren, mientras ahí fuera los pequeños arboles crean un manto verde, que conduce a una montaña que se alza imponente hacia el cielo, ahora gris.

Unas putas fotos, tantos recueros muertos. Esas fotos nunca deberían haber desaparecido. No eran grandes fotos, pero les tenía cierto aprecio. Quizás era lo que significaban para mí. El recuerdo de un pequeño viaje. El sueño de un pasajero del tren que ahora escribe unas tristes frases.

Una gota de lluvia resbala por mi frente, como un suspiro, y se precipita hacia el suelo. Me doy cuenta de que esto es como otro sueño roto, como el pasajero del tren, que no ha llegado a su destino. Que se entretiene por el camino para soñar un poco.

La lente de la cámara vuelve a enfocar una playa vacía, allí donde solía gritar.